Mourão, o 'meu' alentejo

Mourão - município do distrito de Évora, situado na margem sul do Rio Guadiana, a sensivelmente 8km da fronteira espanhola, com Vila Nueva del Fresno.

Infelizmente a informação sobre este município, como poderão constatar numa breve pesquisa na internet, não é facultada sequer pelo orgão estatal, a Câmara Municipal, que deveria ter por interesse (já para não falar em obrigações) divulgar a terra, as suas atracções naturais, o interesse cultural e até criar condições para aliciar investimento criando postos de emprego, revitalizando terras e gentes. O interesse é bem à imagem do site, mortiço, frouxo, sem qualquer vivacidade. Nem agora nem antes, enquanto se poderiam ter conseguido alguns investimentos da EDIA como contrapartida dos terrenos e fábrica da Portucel perdidos com o Alqueva. Nada se fez e pouco se faz, a apatia é geral. Vive-se na alegre modorra, um dia atrás do outro, contemplando o extenso lençol que só a Mourão nada trouxe, para além de água...

(Longe vãos os tempos em que Mourão tinha para as suas crianças vários artístas plásticos a trabalhar no jardim em actividades lúdicas e pedagógias. Os mesmos tempos em que se faziam passar naquele jardim as bibliotecas itinerantes da Gulbenkian e pelo Cine-Teatro os actores do D. Maria. A memória do português é curta, é um facto incontornável, por isso nos deixamos governar nesta alternancia entre os mesmos.)

É fácil distanciar-me do propósito deste post que era apenas o das saudades que tenho da minha casa, de quando naquela rua se respeitavam as caracteristicas das casas da primeira rua construída fora das muralhas, daquelas cores que teimam em lembrar-nos o nosso papel entre a grandeza do céu e a terra, daquelas chaminés, imponentes defumadores de azinho e carne de enchidos. Os passeios eram limpos e as paredes sempre caíadas. Estavam vivos aqueles que da sua terra e das suas gentes tinham brio. As crianças brincavam na rua sob o olhar atento de quem se sentava a apanhar o fresco nas noites de verão, ofereciam-se os borrachos do Entrudo e os folhados da Páscoa. No Natal cantava-se modas ao Menino e reuniam-se as pessoas à volta do madeiro que durava até ao Ano Novo. Brilhava o olhar, entre os sulcos da pela curtida pelo sol, de poderem trabalhar as suas próprias terras, enchiam-se as ruas com o eco dos grupos corais, festejavam-se e cumpriam-se as tradições mas recebiam-se de braços abertos (sempre com a tipica reserva de um povo castigado) aquilo que vinha.

Vou sempre com o coração cheio de saudade daquilo que sei que não existe, sem nunca me habituar a essa ausência. Não sou saudosista na minha forma de estar, não gostava de parar o tempo, gostava só que fossemos capazes de ter opiniões, de conseguir pensar, de sermos capazes de lutar pelo que tem valor, de não esquecermos quem devemos, e principalmente não nos vendermos a troco de nada.